Vous allez me trouver gonflé ou alors déjanté...Ce qui m'intéressait c'était de laisser ma trace, d'accéder tout droit vers l'essieu. Je ne m'amusais plus guère à Clermont et j'en avais marre qu'on me traite de bibendum. Ca me tordait les boyaux en fait. Ce qui me faisait rêver c'était de mettre la gomme, de m'amuser enfin un pneu. J'ai décidé de faire tourner la roue car il ne faut pas croire que mon caractère est lisse. J'ai fuit vers d'autres horizons. J'ai roulé autant que j'ai pu jusqu'à ce que je tombe sur ce clou. Moi qui pensais m'éclater, j'ai été servi ! J'ai dérapé, ça me démonte rien que d'y repenser...Aujourd'hui, comble de l'ironie, on m'a mis sur une voie de garage. J'amuse un paon dans sa cage !

En cette période d’horizon funèbre, où chacun a plus ou moins la mort aux dents, où on aime à préparer des veloutés âpres aux racines de pissenlits…pourquoi n’aborderait-on pas ce sujet obséquieux ? Ah, j’entends d’ici les âmes sensibles dire que « ça tombe mal ! » se pleignant d’être bien assez matraqués par les supermarchés de l’au-delà, leur servant la soupe à la citrouille…ou aux chrysanthèmes !
Deuxième option, on évite les têtes d’enterrement et on en parle crânement. Pour vous ramener à l’oraison, je prendrai l’exemple du peuple mexicain qui fait sien le fameux adage « Buvons le vin d’ici avant l’au-dela ! ». Chez les Aztèques, on parodie Boris Vian dans un « J’irai (danser) sur vos tombes » faisant de Toussaint un sacré tin-tsouin. On s’offre des crânes  en sucre (véridique), on prépare des gâteaux marbrés (moins sûr). Certains français se sont rendus là-bas pour se rendre compte de la réalité des choses. Ils disent tous que pour un coup de décès ce fut un coup de maître. A la manière de Brassens dans sa supplique, ils ont adoré semer de l’herbe dans les trous de nez de la Camarde.

Ce n’est pas le pied tous les jours d’être un champignon. On croit qu’on est irrésistible...et puis son estime de soi en prend un coup car on est bolet. J’habite au fin fond d’une forêt humide, dissimulé sous quelques branchages et bordé de mousse voluptueuse. Tout pourrait aller bien si je ne m’embêtais pas autant. Je m’ennuie tellement que je me récite les tables de multiplication. (« Cèpe fois un cèpe, cèpe fois deux etc… »)

Un cousin parisien disait : « Etre champignon à la campagne, c’est du sport. Etre champignon capital, c’est des spores ! » Je n’y ai pas tout compris, mais ce que je sais, c’est que je quitterais bien mes sous-bois. Mon rêve ultime serait de travailler chez un chapelier. Rien ne me ferait plus fantasmer que de créer la prochaine collection de chapeaux de la reine d’Angleterre. Quand j’en parle, un de mes voisins, il s’appelle Psilo je crois, me dit que j’hallucine. Ces accusations ressemblent davantage aux Trompettes de la mort qu’à de futures trompettes de la renommée. Il me prend pour une truffe et il a certainement raison.